Уходящая печаль

Виктор ПЕТРОВ
СТИХИ ЛЕТА 2010

+   +   +
Я прощаю расцветшее небо,
Что не мне оно дарит цветы,
И луна выплывает, как нерпа,
И ныряет в меня с высоты.

Даже думать об этом нелепо,
Поднимать до созвучий мечты.
Я прощаю расцветшее небо,
Что не мне оно дарит цветы.

+   +   +
Четверть ночи, не видно предметов,
Нет желанья глаза открывать,
Мы с тобой совершенно раздеты,
И невидима наша кровать.

Ровный свет чистоты не нарушит,
Только свет, ничего больше нет…
Бесконечно далеко снаружи
За предметом таится предмет.

Там растеряно чувство покоя
И разорвана ясная тьма.
Там такое возможно, такое,
Что и демонов сводит с ума!

+++ 
Солнца во мне слишком много,
Солью рубаха пропитана,
Что же ты смотришь так строго,
Видано все – перевидано.

В этом зловещем сиянии
Никнет трава огородная,
И не узнаешь заранее,
Что нам сулит плодородная.

Насквозь промокшей рубахою
Не сберегу свое поле я.
Экая невидаль – засуха!
Мы натерпелись и более…

ОБРЯД СЖИГАНИЯ КАРТОФЕЛЬНОЙ БОТВЫ

Дую, колдуя, в тугую ботву,
Может, раздую огонь, оживу.

Дую и дую, сырым и седым,
Как мои годы, тянется дым.

Вспыхнет огонь и погаснет опять,
Так вот, колдуя, хочу запылать.

Света, горенья, веселья хочу,  –
Мало дыханья, травы чересчур.

Вилами пласт за пластом подыму –
И задохнусь в этом буром дыму.

САЖЕНЕЦ
Тонкий свиток ствола
С черточками на коре…

Как за тебя я волнуюсь,
Яблонька на ветру!
Не пожелтела листва,
А холод уже предзимний.

И на одной ноге
Танцуешь, вот-вот сорвешься,
Чтобы узнать беду,
Мертвую белизну.

ЛОРД
Мой современник – деревенский пёс –
С такою гордостью по улице пронес
Себя, голодного, что и не снилось мне,
Хотя живу в родимой стороне
И не обижен пенсией господской,
Но в этом я не вижу превосходства
Над горьким племенем несбывшихся людей,
Согнувшихся под бременем идей,
Мечтающих о чем-то несъедобном…
Беги, мой пёс, поджарым и свободным!

+++
Дождь начинается с утра
И завершается под утро,
И облаков плывет гора
От поля до сырого хутора.

Как с лебединого пера
Стекают капли перламутра,
Дождь начинается с утра
И завершается под утро.

Пришла ненастная пора,
И небо поступает мудро –
Не льет, как летом, из ведра,
А цедит свои капли муторно.

Дождь начиняет нас с утра…

+   +   +
Миллионы белых граммофончиков
Повитель раскинула повсюду.
Не пишу я о деревне очерков,
Не держу пустой свою посуду,

Радуюсь беззвучному цветению,
Брагу пью, для выгонки нет времени,
И по моему плывут хотению
Облака за дымными селеньями.

МОЙ ТРИГЛАВ
Я сибиряк, три родины во мне:
Престольный юный Томск белозеленый,
На снеговой вознесшийся волне
Южнее чуть глухой нарымской зоны.

И древние мордовские Тавлы,
Где иволги поют на угрофинском,
Отцова отчина, духовные тылы
В краю покинутом, но сердцу близком.

И колокольный до краев Тамбов,
Заветный край моей нездешней мамы.
Священнический гордый род Лавров
Оберегал в нем горестные храмы.

Три родины, и я в них заключен,
В три стороны душа моя стремится,
Захватывая вечный небосклон
И смутные российские границы.

Я сибиряк, но родина - одна,
Я из былины, летописи, сказки.
От прусских отмелей и до хребтов Аляски
Моя Отчизна - русская страна.

деревня Погореловка