На пути к смерти
Полон ряд идущих – негде стать.
Кто-то завопит – подайте лезвие,
Вжик, пробел и толкочья опять.
Серый цвет – оттенок чёрной масти,
Крапом карта мечена твоя.
Заходи, отбейся – принимает нечисть,
Черва пику покрывает зря.
Не гадай, над прикупом шалея,
Будет тебе место выбирать.
Опьянеть от лепестков шалфея,
Или в подворотне подыхать.
Свечи стухли, воск сукно заляпал,
И крупье зевает во весь рот.
Там где не достаточно парабол,
Геометр час свой, молча ждёт.
Свидетельство о публикации №110120801025