***

Знаешь...я просто уже боюсь спать...
Может я просто болен,
Но я знаю придёт опять...
Человек,что всем недоволен...

Он усядется рядом в кровать,
и начнёт говорить о себе...
все свои кости перемывать...
и молчать,молчать обо мне...

Будто я совсем и невидим,
Будто бы и нету меня,
Может просто не хочет обидеть,
Не себя,не тебя,не меня...

И я слышал,что он очень добрый,
Много грязи он пережил...
Голос только сиплый,не гордый...
будто б жил и курил,и курил...

а потом наливает он кофе...
выпивает,плачет,молчит...
и уходит сонный под утро...
когда душа моя уже спит...

и так уже где то с десяток...
этих тёмных зимних ночей...
я уснуть не могу,может я болен?...
не смыкаются веки очей...
...
Вот однажды...придёт он...
и я встану...и скажу...
-Как бы ты не ворчал...Я ведь знаю...
Себя проклинаешь,лишь за то,что любовь повстречал...
он ответит : - дак вы говорите,
а я думал...вы молчалив...
или может вы просто спите
Глаза тихонько свои приоткрыв...
а я разойдусь,раскричусь...
-Что вам нужно?откуда вы взялись...
Он ответит - из старых газет...
я тот самый...безликий скиталец...
тех безжизненных строчек скелет...
...я замру...и не смогу я ответить...
испугаюсь...сойду с ума...
и рукой прикоснусь к его телу...
но задену лишь ножку стола...
и в пустой тишине тёмной комнаты...
Разглядеть его не смогу...
....
-Здравствуй стол,мистер инкогнито...
Значит это с тобой я говорю...
...