После Афгана

Мне так не по себе, когда встречают
Родного сына в цинковом гробу.
Я им чужой, но тяжкий груз печали
Лежит распятием и на моём горбу.

Утешить нечем – никакая правда
Единственного сына не вернёт:
Нависла ночь, кочующая в завтра…
Кто ж утешает, тон невольно врёт.

                1983 г.


Рецензии