Ночь. Не сумея придаться пороку,
Я настойчиво нервно листаю Блока;
Голос внутри, снимая меня как жилплощадь,
Знает, что в квартире пусто,
и нагло орёт всё громче.
Я обеспечиваю ему акустику и эхо,
И скрещиваю пальцы, чтоб он раньше съехал,
Чем я застрелюсь где – нибудь в прихожей:
Ибо у меня моего -
остается разве что кожа..
Лучше б жила с прохожим. Чем с этим.
На букву ш
© Copyright: Типиричи Тапарача, 2010
Свидетельство о публикации №110120700690
Свидетельство о публикации №110120700690
Рецензии