Я это утверждать готов.
Скажу вам по секрету:
У нас с 40-х годов
Поэтов настоящих нету!
Нет тех, кто свой оставил след,
В чужих сердцах и чуждых душах.
Тех, кто зовёт себя «поэт»,
Читать и слушать просто скучно.
Под хруст купюр и звон монет
Поэт прожить никак не может.
Последний кончился Поэт,
Но эта смерть нас не тревожит!
«Поэзия нам не нужна!» -
Я это говорю серьёзно.
Тогда – какого же рожна
Свои стихи я нищим духом роздал?
Я бы свои стихи писать не стал,
Я бы сдержал в груди рыданья,
Но не нажил бы капитал
На собственном страданье.
Поэзия – не ремесло,
Что требует терпенья.
От многих бед меня спасло
Моё стихотворенье.
Далёкий город мой, Ростов,
Как малая планета.
За всех поэтов я готов
Держать ответ. Ответа …
На безлюдье
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2010
Свидетельство о публикации №110120706416
Свидетельство о публикации №110120706416
Рецензии