На излёте годик,
Маленький, невзрачный.
Не рубеж, не мера.
Но опять же - столбик,
В синеве - прозрачный,
Веха, не химера.
Я с ним попрощаюсь,
Как со сводным братом,
Равнодушно-сухо.
Вряд ли уж раскаюсь
И сквозь зубы матом
Прошепчу на ухо:
"Да иди ты на...,
Иль куда захочешь,
Словом - проч из памяти.
Позади - стена,
Только зря хлопочешь,
Брешешь, как на саммите..."
Как жаль, что год грешно убить,
Смириться остаётся.
Ведь он, настав, изволил быть
И до сих пор крадётся.
Годик. 27-69
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2010
Свидетельство о публикации №110120703725
Свидетельство о публикации №110120703725
Рецензии