На ложе, вышитом золотом

В броженьи светского омута
Вином ошпаренный в голову,
Круженье свое волоку.
Пишу историю новую,

В глазах померкшие сумерки
Разлившихся черных чернил...
Все дни, что я видел, умерли -
Во многих я даже не жил.


Рецензии