Письмо из Афгана

Здравствуй, мама! Тебе я пишу из войны.
Здесь и  птицами гнёзда не вьются.
И  что шаг, то снарядные всхлипы слышны,
И  ребята почти  не смеются.

Здесь порядок и строгий размеренный быт,
Здесь друзья, только всё ж одиноко.
Ты, мамуля, не думай, что здесь я забыт.
Отзовут с окончанием  срока.

Мы обстреляны всё же. Не те новички,
Что пришли по весне на «зелёнку».
Осень лес раздевает, замолкли сверчки,
Воробьи лишь щебечут вдогонку.

День пока ещё светел и, в общем, погож.
В признак осени надо вглядеться.
Наш комбат, на отца всё же сильно похож.
Тот же голос пронзающий  сердце.

Часто ночью  в наряде люблю  вспоминать –
И отца, и тебя, и Наташку…
Помнишь, как не хотел я весной  надевать
Привезённую Светкой рубашку.

Помню, спорил с тобой, а делов-то – пустяк.
А теперь мне  она   даже снится.
Пусть лежит, даже, если в ней что-то не так,
Никому не дари,   пригодится.

Всё! Целую. Привет всем. До встречи. Пока.

Навсегда эта – стала последней строка.