Это слёзы из детских книжек,
Которые так ненавидели..
Мы могли бы родиться в Париже,
А умереть в Питере,
Под сводом чужих квартир.
Мне по вкусу твой страх и трепет
Красками выставочных картин.
Пусть к вечеру менты оцепят
Все выходы в запястии руки,
В точке отсчёта завтрашнего дня,
Мы от него настолько далеки,
Как от самих себя..
Пусть снова бесконечно снится
Аллея,перекрёсток,дом,
Кровавый разворот страницы,
И телефон
В полуразрушенном портере,
Уже в который раз
Они кричат,ломают двери,
Но не находят нас..
Таких болезненно счастливых
В зрачке концлагерных ночей..
Ну кто мне объяснит причины
Бездействия врачей?
Перегоревших ламп пустого коридора,
Что приближает с каждым днём
От выстрела до разговора,
Мы не умрём
Ни в Питере и ни в Париже..
Забудь обо всём и ложись..
Я хочу засыпать с тобой,слышишь,
Не меньше чем целую жизнь..
Слышишь?
© Copyright: Владимир Станчиц, 2010
Свидетельство о публикации №110120701274
Свидетельство о публикации №110120701274
Рецензии