Быль

      В маленьком тихом городе, в доме у перекрёстка дорог, что плавно текут рекой, возле окна уютного вязала на спицах времени тёплый махровый покой. В кольца свивались годы, грелись у ног её, мягко впитав радость, и слёзы, и боль. За чаем с малиной учила невыносимо банально-простую эту свою роль.
     В стёкла бились снежинки белой зимою, летом стрекозы смело влетали с дождём. И не было сил очнуться, чтоб проскользнуть, подобно весне, с ветром в оконный проём.
Руки устали в работе, дни-узелки вплетая в скучно-ровный узор судьбы. Чай остыл, а губы шептали слова незнакомой, неправильно-нервной - иной мольбы.
     Хотелось шторма и ливней, занавесок, бешено рвущихся парусом к небесам, света упрямого солнца, дарящего тёмно-медовый оттенок её волосам...
И в день прихода снегов, когда не было больше сил пряжу веков удержать в руках, кто-то открыл дверь, сквозняками из жизни  её  прогнав одиночества страх.
     Клубки покатились в небо, запутав все истины звёздные нитью цветных лет. Она, улыбаясь, смотрела на отраженье двоих в окнах, снова вспомнивших свет.
..Зима расплетала косы, дороги талантливо-ровно закрашивал  гений-снег. закутавшись в шарф махровый, в доме её  долгожданное счастье осталось на ночлег...