Моя зима

Роняет листья одинокий календарь,
И вот апрель—предатель заступил на смену.
Он, к сожалению, не подлежит обмену.
А я бы предпочла ему январь
С колючим ветром, обжигающим лицо,
С коротким днём и бесконечно длинной ночью,
Когда пишу, о чём—не знаю точно,
Но ощущаю вновь себя творцом.

А в белом цвете видно есть какой-то шарм.
Он манит, вводит в состояние гипноза
И заставляет отвернуться от прогнозов,
Воспринимая каждый миг, как божий дар.

А эти странные узоры на стекле,
Они по-своему загадочно прекрасны,
И, приглядевшись к ним, прочесть ты сможешь басню
О злых метелях и простуженной воде.

А что метели для привыкшего к зиме?
Всего лишь повод выпить чашку капучино
И вспомнить лето: эти слёзы без причины
И эту вечную обиду на людей.

В уютном кресле, занырнув под старый плед,
Я так легко поверю в завтрашнее счастье.
А за окном кружат снега в порывах страсти
И оставляют на земле мохнатый след.

Немой сезон ушёл, с собою всё забрав.
Средь мерзких луж взошёл на трон апрель-предатель.
И я грущу по январю. С какой же стати
Весну должна любить, зиму свою придав?

А серость города, бензинный запах дня
Мне чужд до боли, до мучительных мигреней.
И лишь в одной я мысли нахожу спасенье—
Что скоро лето, осень, а затем зима.