В метель

Дорогу меряют столбы.
Над снежной далью ветра свист.
Сейчас, как будто бы судьбы
Ещё не тронут белый лист.

Остыть, остыть… Пора! Пора!
Не о душе изнывшей речь…
Остыть, чтоб нежное «вчера»,
От «завтра» блёклого сберечь.


Рецензии