Исповедь сожженного портрета

Я всего лишь набросок юный,
Но с чертами твоей мечты.
Вдруг печальною ночью лунной
Править образ мой начал ты…
Ты, гуашью покрыв улыбку,
Поцарапал меня пером,
Светлый взгляд приняв за ошибку,
Ты залил его слез дождем,
Не вдохнуть от пастельной пыли,
И на масле скользит рука,
Капли воска горячего стыли,
Остывала душа слегка.
Черный уголь так резок, вязок,
Будто зимний сквозняк в постель…
И течет поверх светлых красок
Синих слез моих акварель.
В анилиновой мажусь краске-
Не отмыться теперь вовек!
О, художник! Ведь мы не в сказке!
Я не образ, я – человек!
…Не влюбленный. Молчишь, художник?
Я была не твоей мечтой?
Ты укладывал в шкаф треножник-
Разлюбил ты рисунок свой.
…И горела бумага с хрустом,
Билось пламя в моей груди.
Свой эскиз дожигая грустный,
Мне художник шептал: прости…
Я хотела гореть чуть дольше,
Умирая, тепло дарить,
Человеку, с которым больше
Мне, увы, никогда не быть….

…Пусть морали здесь очень зыбки,
Я хочу, чтоб ты не забыл:
Исправляя во мне ошибки,
Не исправь, то что так любил…