Не искала причин...

Не искала причин
для желания скомкать и бросить
неудавшийся текст -
дорожила написанным? Проще...
Сколько было личин
у любви - иллюстрирует проседь,
но в лапшу анапест
на сорочки берёзовым рощам
распустить не пришло искушение.

- Много любили?
- А, пожалуй, и много -
неистовых, слабых и грубых,
но сплетённых в одно,
так река докатясь до порога
просто делает шаг...
просто делает...
                Как обмануть эти губы,
что не ищут других,
не желая искомым подлога,
не имея замены словам, что священны, как шифры
в лабиринтах судьбы?
Так река докатясь до порога,
многолентно дробится на кадры, фрагменты и цифры,
или капли на водном её языке,
и на взлёте
многоцветно дрожит
тонкорадужным газовым платом,
чтоб уже через шаг, покаскадно,
по капле, по ноте,
снова слиться в единое целое
после sforzato...

Не искала причин.
- Не рождали их сами?
- Сложнее...
В берегах посеребренным ивам
шептала - мол, любы,
протекая меж пальцев, смеялась немного нежнее,
чем могла и хотела,
но как обмануть эти губы?...