Ах, как часто сон грядущий,
Смежив мне росою веки,
В мир ведет меня цветущий,
Где текут большие реки;
В небесах горит светило,
На древах щебечут птахи,
На земле, как на рубахе,
Дымка легкая застыла;
Где стою, поэт успешный,
Из ручья испивший славы,
Берегу свой ход неспешный,
Ясен день и путь мой правый;
Солнце луч в листву вплетает,
Дышим мы мечтой одною,
Все вокруг меня блистает,
И любимая со мною...
Но вернувшись к яви бренной,
Я-портрет иной картины:
Я один во тьме вселенной,
А вокруг меня руины...
Так отмечен маской скорби
Наяву мой путь фатальный.
Бремя гнет и спину горбит.
Может, жизнь-мой сон печальный?
Сон
© Copyright: Странник Поэзии, 2010
Свидетельство о публикации №110120601797
Свидетельство о публикации №110120601797
Рецензии