***

ДЕВОЧКЕ, БОЛЬШЕ НЕ ИГРАЮЩЕЙ НА СКРИПКЕ.
Ты играла в переходе на скрипке,
А люди шли мимо не замечая
Как музыки горькие всхлипы
Душу твою рвали на части.

И тогда, ты отчаянным взмахом,
Чтобы хоть как-то им отомстить
Грянула вовсе не Бахом -
И скрипка стала стонать и голосить.

В полном недоумении и страхе
Люди, о звук спотыкаясь, смотрели,
Как   девочка в странной рубахе
Играла толи Блока, толи Сальери.

Но точно не Моцарта и даже не Баха…
Так непривычен был этот накал.
Так нелепо смотрелась чужая рубаха,
Так безумен был детский оскал.

И пытаясь узнать знакомые звуки
Люди стояли плотной толпой.
А дрожащие детские руки
Вершили суд свой земной.

И странная музыка, словно гипноз,
На мгновенье заставила всех умереть
И отречься   от сладостных грёз,
Продолжая визжать и греметь.

И эти мгновенья сладостной мести,
Рождённые детской рукой
Могли бы стать поминальною песней
Или с радостью слиться легко.

Но наважденье проходит –
Всему и всегда есть предел.
И вновь в переходе
Вроде Бах загремел.

Но  скрипка просто фальшиво
Рыдала, страдая в жестоких руках.
Так девочка веру убила –
В себе и в оглохших сердцах.
6.04.09