Сбор винограда

Виноградник – особенный.  Он ни на что  не похож –
Ни на лес, ни на сад.  От земли поднимаются  лозы,
Мускулисто-корявы,  и листьев прозрачная дрожь
Не касается их,  не меняет их вычурной позы.

Почему-то  понятно,  как древних затея  влекла –
Изваять виноград – так изрезаны  и прихотливы
Эти листья,  так кисть  эта выпукла и тяжела,
Так затейливы стебли:  изломы,  изгибы,  извивы.

…Мы садились на корточки,  мы продвигались ползком
И кустарным ножом – мы его называли «мачете» –
Золотистую гроздь,  притаившуюся за листком,
Быстрым взмахом руки  отсекали  от жилистой плети.

Тяжелели утробы неловких  плетённых корзин,
От опоры к опоре  тянулись  железные струны –
И под тихий  их  звон,  под шуршанье  листов  и  лозин
Мы горланили  песни,  чумазы,  беспечны  и  юны.

Ветер  дул  от Тамани,  и ласку сентябрьских дней,
Долетая сюда,  оттеняла  морская  прохлада,
И  была  наша молодость  слаще,  сочней  и  хмельней
От вплетённой в неё  благодатной  лозы  винограда.