Про меня никто не спросит,
Только ветер крикнет вслед:
- Где тебя, бродягу, носит?
Но не будет ждать ответ.
Про меня никто не станет
Петь хвалебные стихи.
Бюст из бронзы не поставит,
Не отпустит мне грехи.
Ну и что, зачем всё это?
Разве мало красоты
В том, что нежные рассветы
Дарят новые мечты?
Разве мало, что печали
Растворяются во сне
И что с первыми лучами
Счастье вновь спешит ко мне!
Я доволен каждым вздохом,
Каждым трепетом души.
Жить отнюдь не так уж плохо,
Если чувства хороши.
Я доволен тем, что знаю,
Что умею и могу.
Я у жизни, понимаю,
Навсегда в святом долгу.
Про меня никто не спросит
© Copyright: Михаил Токарев, 2010
Свидетельство о публикации №110120406726
Свидетельство о публикации №110120406726
Рецензии