Теснят нас женщины в кюветы...

                *   *   *

Ну,  как тут быть? - Куда ни глянь,
Теснят нас женщины в кюветы,
И жизни нет, и дело - дрянь,
И забывать я стал про Это.

          Позволь задать тебе вопрос?
          Я словно вышел из запоя:
          Подагра, колики, склероз...
          А Это что, забыл, такое?

Слиянье душ, сплетенье тел,
Улёт, короче, прямо к звёздам,
Как вспомнишь, так…  А между тем
Радикулит мне шепчет: Поздно.

          Уже за окнами темно,
          И дева смотрит очень странно,
          Так хочет быть она со мной,
          А возраст шепчет ей, что рано.

В окошко пялится луна,
И ночь нежна, и дело к маю,
И спальня шепотом полна,
И шум в ушах не утихает.

          И ничего на свете нет
          Такого шепота важнее,
          Но пастернаковских теней
          На утро контуры бледнеют.

Пойдёшь побриться – сед и лыс,
Когда успел? Конец полёта…
Проходит ночь, проходит жизнь,
И повторяются без счёта

          Пускай седеет голова,
          И хвастать, вроде, стало нечем,
          Хотя и полдень миновал,
          Но вечер наш еще далече.

Зарядка – штанга и турник,
Контрастный душ, костюм от Гуччи,
Ещё не конченый мужик,
Судьбы запутанной поручик.

          Потом сигара и коньяк,
          И преферанс до поздней ночи.
          Но за стеной не просто так
          Косу старуха точит, точит…

Доточит и махать начнёт,
Такая у неё работа,
Но путь у нас один – вперёд,
Пусть даже не с пол-оборота.