Плохой поэт

Один поэт на склоне лет
Вдруг понял, что плохой поэт.
«Люблю-убью» и прочий бред
Не восхищают белый свет.

(Эх, если б чаще понимали,
Я б лично выдавал медали.
Хотя, глядишь, недолог срок,
И мне прицепят «орденок»)

Решил, что он – прозаик,
Пошел писать про заек

(Тут за банальность извините
И до конца мой стих прочтите)

Писать про волка, про лису,
Про всех кто бегает в лесу.
«Теперь Бианки мой кумир,
И прозой покорю я мир!»
Но вот беда – лесной народ
Сюжета тоже не дает.
Сидят в норе и ёж, и крот
Все ждут, когда же он уйдет.
Лиса - лисятам: «Тише, тише!
Да ну его! Он как напишет…»
А волк собрал своих волчат,
Сидят тихонько и молчат.
Вдруг леший вышел на поляну:
«Пиши… Но я рассказ твой гляну,
Коль не понравится он мне –
Повешу тут же на сосне».
Всерьез обиделся поэт,
И был таков его ответ:
«Кончай, дедуля, угрожать.
Могу, ты знаешь, не писать…»
И раздалось в лесной тиши:
«Ты знаешь – лучше не пишиии!!!»