Город мертвых поэтов

Мне кажется, что жив еще Есенин,
И можно с ним мне поболтать и выпить.
А он посмотрит косо, скажет: Быть ли?
А дальше в Англетер, и в штопор время…

Мне кажется, я понимаю Блока,
Когда холодной улицей шагаю,
И вдруг его стихов совсем не знаю.
А призраков я насчитаю сколько?

Город мертвых поэтов. 
Я оставлю на после:
Эти сплетни и кости,
И кладбищенский гравий.
Город мертвых поэтов.
Я за вами шагаю.
Я за вами шагаю.

И кровью Пушкина. 12й дом. Мойка.
Уже не будет завитков в альбомах.
И этих дам, которые в салонах,
Напудрив нос, воскликнут: «Где же тройка?»

«Ай да, сейчас по Невскому, и в Стрельну!»
Забыв на миг, что есть мужья и дети.
Об этом вспомнят позже, на рассвете,
И снова на коней, и ноги в стремя.

Город мертвых поэтов.
Безрассудство и детство.
Но вам просто отсюда больше некуда деться.
Вас поймали, как в клетку,
Гранит и ограды:
И не будет пощады,
Не будет пощады.

Вот Васильевский остров
Заметает стихия.
Эти слезы и грозы казались лихими.
И мосты разлетались в припрыжку от Невки,
Как от уличной девки,
От уличной девки.

Город мертвых поэтов
Засыпает под снегом
Вместе с проклятым кем-то
Незаконченным веком. 

03.12.2010 год  23.30.   Иллона А…