Два поэта

Андрюша Белый - белее снега
Большой ребёнок начала века.
Как не отметить такого кроху,
И чем он мылся в свою эпоху?
Быть может отдал всё в руки Бога
Не гладил вещи, ходил убого,
Не ведал "Доси", не знал "Персила"
Смотрел на Босха, читал Эсхила.
О, не судите поэта строго -
Ведь у поэта своя дорога.
На ней к высокой примкнул он касте
Ему поэты кричали - Здрасте.
Его поэму признали вещей,
Ему прислуга стирала вещи.
Пройдёт проспектом немного боком,
Чтоб не столкнутся с уснувшим Блоком.
Сойдёт на невский грустить он берег -
"Зенит" не собран, не создан "телек".
И пусть он лучший отличник в классе
Его не тянет к свободной Асе.
А вот и Саша, сменив манжетки,
Бежит галопом к своей кокетке
И элегантно махая другу,
Другую в кукиш сложил он руку.
Со свежей строчкой дитя поздравив,
Кричит - ты имя, сменил Бугаев?
Тебя, наверно, нечистый дёрнул,
Ведь там где Белый, там есть и Чёрный.
- Ах, Саша, милый( глаза лучисты),
С тобой ведь оба, мы символисты,
Ну, что делить нам плоды на дубе,
Давай, по рюмке, и двинем к Любе.