Волной наката, с океана.
На чистый берега песок
Прибило медальон туманный,
На взгляд, лишь бронзовый кусок.
На нем не разобрать чеканку.
Да и цена ему пустяк.
Им даже не сыграть в орлянку
Его не тронет и босяк.
Кто знает, кто его владелец.
В каких веках он утонул.
И отливал какой умелец.
Какое имя помянул.
А ведь какому-то бродяге
В бескрайнем море, у руля
Собой он добавлял отваги.
Тот целовал его любя.
Он для него был частью сердца.
Любимой, образом святым.
И даже на пороге смерти.
Он жил лишь только им одним.
07.07.07.
Волной наката, с океана...
© Copyright: Игорь Розум, 2010
Свидетельство о публикации №110120308453
Свидетельство о публикации №110120308453
Рецензии