Зима. Подорожали огурцы,
И мухи белые над лужами кружАтся.
Ноябрь тихо отдаёт концы,
И даже ****и раньше спать ложатся.
Соседский пёс всё воет на луну,
Она ему, бродяге,надоела.
А я обратно не хочу в тюрьму,
Но каждый вечер выхожу на дело.
Душа моя устала от попсы,
От песен и от музыки дешёвой.
Хожу всю ночь, рисую я усы
Портретам на рекламе их попсовой.
Испорчу я Алсу её красу,
ШурЕ ещё два зуба отрихтую,
И Боре Моиссееву к лицу
Фломастером я задницу рисую.
(И Боре Моиссееву к лицу).
Рисую я Киркорову чадру,
"Татушкам" два предмета для минета,
И в городе прибавится к утру
Изрядно перепачканных портретов.
Но всё же, братцы, цель моя чиста,
Тюрьме не повстречать меня по-новой...
Недавно видел я, как два мента
Глумились над портретом Пугачёвой.
Попса. Исповедь рецидивиста
© Copyright: Бэд Бой, 2010
Свидетельство о публикации №110120307246
Свидетельство о публикации №110120307246
Рецензии