За арабесками холста

На небе хмарь, на небе мгла,
Давно оплыли свечи.
Невдалеке колокола
Стучаться в бесконечность.

Печаль какая-то не та.
И знаешь – не укрыться
За арабесками холста
Мороза-живописца.

А выйдешь – тот же серый день
И мгла без позолоты.
И не отбрасывают тень
Деревья – ждут чего-то.

А за окном – всё те же дни
Обветривают лица
И соглашаются они,
Что нету сил проститься.


Рецензии