Бывает гадко, когда бьёт чужой,
Или когда своих кругом не видно.
Но хуже нет – когда сломался свой.
И злобно, дико, пусто – не обидно.
С которым пил вчера на брудершафт,
С которым каждый раз ходил в разведку.
Вот говорят, что надо всех прощать.
Но нет. Не всех. Не тех, кто выбрал клетку.
И вроде жив он, ходит по земле.
Но в то же время всех мертвей на свете.
Не свой, и не чужой. Лишь тень во мгле.
И хочешь… Нет, уже не хочешь встретить.
А прежний образ в голове засел.
Его ты гонишь, веря и не веря.
И мысли – словно белка в колесе.
Минус один. Потеря ли? Потеря.
Минус один
© Copyright: Игорь Продан, 2010
Свидетельство о публикации №110120305445
Свидетельство о публикации №110120305445
Рецензии
В точку. Вы сказали один - за очень и очень многих.
Евгения Алексеева 3 06.03.2013 10:53 • Заявить о нарушении
Евгения Алексеева 3 06.03.2013 10:53 • Заявить о нарушении
Старый стих, очень нудный, злой и пафосный... Писан по горячим следам неприятной жизненной ситуации. Сейчас ни ситуацию вспоминать не хочется, ни стих перечитывать.Но всё равно спасибо)
Игорь Продан 06.03.2013 13:50 Заявить о нарушении
Игорь Продан 06.03.2013 13:50 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.