На круги своя

          
     Я - всеяден. Мне горестно это.
     Я - всеяден. Мне всё - нипочём.
     И, куда б ни катилась планета,
     мне - под солнечным греться лучом.

     Нас с младенчества жалили "Искрой",
     мы вставали под молот с серпом.
     Кто умел, выходили в министры,
     кое-кто расставались с мирком.

     Повезло! Вновь пошла "перестройка".
     Жизнь взахлёб покатилась назад.
     Вновь у власти державная "тройка".
     В прах разбит одиночный диктат.

     Будет лучше! А, может, хуже?
     Через пять! Через тридцать лет?
     Не впервой! Затянем потуже
     наш живот. О! Простите, скелет.

     Я всеяден и это спасает! -
     мясо, жмых, Солнца свет или мгла.
     Но идея слабеет, свисает.
     Эх, дойти бы, хотя б до угла.

     Всё распалось в мгновение ока.
     Скользким вновь оказался путь.
     Волей Бога, Чёрта иль Рока
     жизнь трещит, затуманена суть!

     Месяц в чёрном небе-поле
     завис, как карающий серп.
     Эх, тоска, тоска, доколе?
     Какой, когда перережется нерв?

       02 февраля 1992 года
              * * *