Муза сдуру

                “Я бреду с больною головою, -
                Вроде надо что-то мне найти.
                По земле с пожухлою травою.
                В смысле, нет асфальта на пути…
                Пусть с застольем ожидает терем.
                Кто я? В самом деле - хоть кричи.
                Обронил талант. Ищу потерю.
                Типа - Музу, спутницу ночи”.

                Леонид Капустин


Опустив головушку седую,
Я ругаюсь, как бы матерясь.
Осень. Холод. Ветер - типа дует,
Под ногами лужи. В смысле - грязь.
Типа - грунт, с пожухлою травою,
Нет асфальта, в смысле, на пути.
Вечер. Дождь. Собака, как бы воет.
Вроде что-то надо мне найти.

Только - что? Подумать затрудняюсь.
До идеи, в смысле, не дорос.
Может, вспомню, типа - постараюсь.
Полный этот… Как его? Склероз.
До чего ж обидно. В смысле - больно.
Просадивший типа гонорар,
Позабыл в содружестве застольном -
Кто я? Слесарь? Бомж? Ветеринар?

Небеса свинцовые зависли…
Как же я красиво говорю!
Может, лирик я? Писатель - в смысле?
Типа черепушкою варю?
Неужели снова, как бы сдуру,
Встретил Музу - спутницу ночей
И в потемках дар литературный
Обронил со связкою ключей?

Хорошо ведру на коромысле.
Автор, типа, вынужден творить.
А еще сказали… Как бы… В смысле,
Надо научиться говорить…
Посмеются: “Видели дебила?
Молодец, что выбрал не балет…”
Как бы слог царапаю зубилом,
Оставляю шрамы, типа - след,

Чтобы, в смысле, прочитали это,
А потом по морде - книгой - хрясь!
Раз меня зачислили в поэты,
Удивляйтесь. Типа - матерясь.
Ваших фраз издатель не пропустит.
Как бы спросит - “Кто всему виной?”

Отвечаю коротко: “Капустин”!
Он давно на голову больной.