Брахмапутра...

Когда я шепчу это слово по капле, то я вспоминаю Багдадского вора,
который считал в чужих кошельках бумажки банкнот
в тавернах Кадисса, Ливорно, Босфора,
на нитках коралловых - бусах.
Я помню о Тихом с разливами Доне и волнах ГангО -
великой реке всех нищих индусов...
Когда моя мысль заплачет о чьём-то незрячем, неспелом народе,
о брызгах Вселенной в бокалах из меди не мытых под кровом
любви твердолобых людей от искусства к себе,
я плачу так сладко, так нервно о глупой природе,
не тронутой словом в священной борьбе
печальной истории с кланом невежд,
где жало есть маленький, тоненький кончик
пера от первой звезды в сокровищах сердца, в ладонях судьбы, в исторгнутых криках не старого в свете прожекторов парижского парка,
вчерашней двенадцатой ночи.
Но в фигах трубы бессмысленной славы тревожно и жарко,
где буйных фантазий нелепую сказку прикончив
мечом бесполезной надежды,
я молча смотрел на прохладную землю - одежду...
И над клоунадами Рима в просветах ветвей, где арки стоят в беспорядке...
...где каждый не ценит, что видит во снах и в бреду.
А, что? Я влюблённо, что слышу, пишу на страницах тетрадки,
костяшками пальцев в ладони замёрзшей веду.
А, если признаться, слепым я петляю на белом снегу
ребёнком лепечущим первой звезде
на бегу:
- Зелёные люди, давайте-ка спойте, и будет вся жизнь неправильно мудрой.
Янтарным созреете, дам вам в корзинке
под сахарной пудрой
от яблока Евам одну половинку...
Всё то, что наденет на нитку времён Брахмапутра Парижа,
от прошлых печалей сквозь слёзы - до смеха рыданий
под снегом, который с дождями всё ближе и ближе,
бессилен напиться в заснувших каштанах глубин отрицаний
из чашки кофейной размокшего в красках утра.

   02.12.2010 для стихи.ру фото - http://megamur.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id30