Опять жиды с жидами станут драться,
распределяя у кормушки власть,
куда бы мне, нормальному, податься,
что б ничего случайно не украсть…
Не вляпаться в дерьмо, не выпить лишку,
в болоте не увязнуть и во лжи,
вот, Чехов, про любовь читаю книжку,
поведай мне, о счастье расскажи.
И каждый день, как бой, жиды воюют,
у них война друг с другом, извини,
а русские гробами салютуют
с далёкой, Богом проклятой, Чечни.
Осталось русских мало, смерть народа,
ах, расскажи мне, Чехов, о любви,
о вешних водах, о весне,
с прихода
которой запевают соловьи…
Кусты сирени, милые признанья,
прогулки средь пленительных цветов,
лобзанья жизни и любви желанья
застыли меж губительных листов.
3 декабря 2010 г.
С-Петербург
Читая А. П. Чехова
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2010
Свидетельство о публикации №110120302762
Свидетельство о публикации №110120302762
Рецензии