А он писал, как будто бы дышал,
Бывало, что дышал он часто-часто.
В соленых строчках душу обнажал.
Казалось что душа его несчастна.
Нет, не навзрыд, а втихомолку, волком.
Как он любил, как будто бы играл.
Бывало что игрою упивался.
Казалось иногда что все, упал,
Но отлежавшись снова поднимался.
Нет, не стремился в ад, шел наугад.
И пил без меры, рюмок не считал.
За ним во всем угнаться было сложно.
Он от себя, порой, такого уставал,
Но быть другим ему и вовсе невозможно.
Нет, не с судьбой, он спорил сам с собой...
А он писал, как будто бы дышал...
© Copyright: Слободяник, 2010
Свидетельство о публикации №110120300128
Свидетельство о публикации №110120300128
Рецензии