Ворох писем на руках
И тепло страничек.
Почерк разный, в разнобой
Буквы правду ищут.
Только в письмах, что я шлю,
Нет теперь ни слова.
Одиночество кладу
В них и реже голос.
Отправляю наугад,
Кто-то же получит.
Вырвет шепот из него,
Вот - счастливый случай.
Кто-то просто не поймет
Тишину посланья.
Ну а кто-то обретет
Смысл мирозданья.
корреспонденция
© Copyright: Воробьева Зоя, 2010
Свидетельство о публикации №110120209615
Свидетельство о публикации №110120209615
Рецензии