Про поэта

Жил поэт в своей  берлоге.
Был он очень  нелюдим.
К нему гости не ходили.
Да и он к ним не ходил.

 Его Муза посещала.
 Но не часто, в месяц раз.
 И всегда ему давала
 Убедительный наказ :

- Ты пиши по вдохновенью.
Не пиши ты на заказ.
И поэт главою юной
Ей кивал, ведь, всякий раз.

Не писал он по заказу
Он в эмпириях парил.
И однажды с голодухи
Он в больницу угодил.

А в палате восемь коек.
А в палате восемь душ.
Испугался он, не скрою.
Не привык хватать коклюш

В уголок поэт забился.
Отвернулс я он к стене.
И в тяжёлом сне забылся.
Также, впрочем, как и все.

И приходик к нему муза
Тихо так и говорит:
 - Довела тебя, беднягу,
У тебя ж душа болит.

То, что денег нет,  не скрою,
В этом всём моя вина
Не пиши стихи запоем,
Пусть диктует сатана.

Будешь ты богат и знатен,
На Рублёвке станешь жить.
Только, к сожаленью, братец,
Не со мной будешь дружить.

А когда поэт проснулся,
Изменилось всё вокруг
Он в берлогу не вернулся,
И теперь себе сам друг.

Дом роскошный, сад с цветами.
В доме том друзей полно.
Все его тут величают
Что-то стыдно всё-равно.

Он стихи свои читает
Прославляет он гостей.
Деньги сыпятся рекою.
Ждёт хороших новостей.
Его всюду принимают
Он желаем, знаменит.
Только сердце, почему-то
Потихоничку щемит.

Год проходит – нету музы.
И поэт решил: ну, всё.
И ушёл в свою берлогу,
Не накинув и пальто.

Утром рано солнце всходит,
А поэт лежит без сна.
И в берлогу заглянула
Первозданная Весна.

С нею Муза, как подруга.
Улыбнулася ему:
 - Что, поэт, намчался цугом?
Будь же верен самому.

И бегут поэта строчки
Только знай пером води.
Запятые где, где точки…
Да, бог с ними! Лишь твори!