Иммигрант

Мне туда, где за стойкой под номером восемь
Безупречный в своем безразличье брюнет
Упреждающе вежливым голосом спросит
Обжигающий руки сомненьем билет

Всего пара шагов, не сорваться бы в слезы
На последнем отрезке дороги к мечте
Что ж ты ноешь, душа, где смогла ты занозы
Посадить в обуявшей тебя пустоте?

Так сбывалась она – в бесконечном круженье
Кабинетных бесед, разрешительных виз
Мой приветливый дом суетливым движеньем
Превращен в шестизначный немой парадиз

В чемодане лежат в забытьи и забвенье
Кипа снимков, фигурка, что выстругал дед,
Два блокнота следов моего вдохновенья, -
Все чему я позволил катиться во след

Жаль никто не сказал (иль твердили – не верил)
Чтоб запомнил полей васильковых игру
Голоса, что во храме заутреню пели
И со старым котом беготню по двору…

Я не предал восток, я нашел свою долю
Там, где позже на час наступает рассвет,
Где ласкает причалы холодное море.
Размывая волнами сомнения след...

* * *

Глядит старик - опавшею листвою
У ног лежит нагая память дней
И безразлично внемлет, как метлою
Садовник насмехается над ней

Как он вздымает прошлые секреты
Сводя их меж собой  к лицу лицом
И как слагает новые сюжеты
Из порванных картинок о былом.

Как ветер носит листья, словно вторит
Ты это не успел, а то – не смог
Бросая в старика куски историй
Как сдобренный пощечиной упрек

А он стоит, дыханьем замирая,
Трепещущий листок зажав в руке
Ни на единый миг не забывая
О немощной и ноющей тоске

Он не желает ветру укрощенья
И не пророчит осени снегов
Лишь молчаливо бредит возвращеньем
Под свой теперь такой далекий кров...