Он был смерть

Говорят что все в мире продуманно,
Что все жизни и роли расписаны,
Мы шагаем настольными книгами,
Не читаем себя, перелистанных.

Нам сказали что смерть – это женщина,
Без души и увы не красавица,
Что приходит она когда грешные
С этим миром навеки прощаются.

Мы спешим по дорогам истоптанным,
И не знаем где линия времени…
Там, где тихо, как ветер за воротом,
Бродит он – Черный ангел потерянный.

Он не дьявол и не был изгнанником,
С места нами из Библий  известного,
Ходит он возле каждого странником,
Смотрит жизни как фильмы кассетные.

Ее мир был простым, обесцвеченным,
Но глаза как волна моря синего,
Ей не время идти...Незамеченным
Он бродил, словно тень, полюбив ее.

Он ведь ангел-печаль Богом избранный,
Не дано ему чувств человеческих,
Почему же тогда яркой вспышкою
Его разум любовь покалечила?

И сплелись две судьбы параллельные,
Плоть с душой  черно-белыми пятнами.
Он был смерть. Она в жизнь только верила.
Он ушел...
Было больно терять её…