Мы шампанского не пили...

***

Мы шампанского не пили,
Без шампанского любили.
А что было на уме,
Воплощали в буриме.

Запах кофе плыл по дому,
Словно гул по аэродрому,
Но вошёл лакей в ливрее,
С чёрной бабочкой на шее,

Поклонился и поднос
С рюмкой каждому поднёс,
А на дне – кристаллик яда,
Знали мы, что пить не надо,

Но зато, когда мы пили,
Все мы Моцартами были!..

***
Вороны каркали картаво,
И небо, как дурная слава,
Змеёй ползло за воротник.
Был быстротечен наш пикник.
Любой напиток быстротечен.
Окончен бал.
Погасли свечи.
Бесстыдно дном влажнели кубки,
А мы тянули наши губки,
Донаслаждаться не успев,
Стихи читая нараспев…

***
Не к ночи буженный Веничка,
Покойся твой прах и тень!
Но дай почитать маленечко
Стихов, что «на каждый день»!
Коньяк разолью по рюмочкам –
Первое октября.
Чья сегодня с полуночи
Очередь – не твоя?
Мне выживать помогали
Стихи, стишочки, стишки,
Мы с бабушкой покупали
На палочках петушки,
Сладкие, разноцветные,
Но только, знаешь, увы!
Не получилась ветка
От петушков до Москвы,
Да не получилось не то ещё!..
Но – первое октября…
А «Голову Шостаковича»
ПрОпил Губанов зря!,

***
Ветер воет и тянет за душу,
В сенках сбрасывает крючок.

По стихам мой родимый братушка
Спился – личико с кулачок.

Он Рубцова зовёт «Николечкой»,
Матерится для куражу.

Я его не виню нисколечко –
Я ботинки ему сушу...



***

Нет заблужденья нелепей, чем это –
Влюбиться в побитого молью поэта.
Жизни его верстовые столбы,
Считая дурацкой насмешкой судьбы.
Как мог он всю жизнь без меня обходиться,
Как мог, по ночам испещряя страницы,
Другой без остатка себя посвящать,
А мне хватило гвоздя от плаща,
Как некогда спела старушка Новелла.
Уж я бы его успокоить сумела!
Словами, руками, горячим чайком,
А недругов всех придушила б тайком.
Но выпало так: до него добегаю,
Закуску на стол собирать помогаю,
Чужая и другу его, и врагу,
И больше, чем есть,
Обещать не могу.

Портрет Ахматовой 1914 год

Две водоросли – руки от ключиц
Да горбоносых предков профиль властный,
Взгляд затуманен…Аннушка, очнись!
Взгляни – ещё на свете всё прекрасно!

Ещё не время чёрное носить,
Ещё над головой не кружит ворон,
А очи в углублениях глазниц
Ещё живым тебе мерцают взором.

…Шаль медленно сползёт по позвонкам
И королевской мантией провиснет.
Жизнь столько муки выплеснет в стакан,
Что осушить до дна – не хватит жизни…

…Без украшений, в одеянье черном,
С душою полной скорби и молитв…
Ещё над головой не кружит ворон,
Но ты-то знаешь – он уже летит.




***
Не верь, не верь поэту , дева,
Его своим ты не зови,
И пуще пламенного гнева
Страшись поэтовой любви.
    Ф. Тютчев

Как хорошо гулять среди поэтов,
На площадях, под звёздами, в буфетах,
Самой стихи пописывать слегка,
Когда свободна правая рука.

Поэт, хоть даже очень знаменит,
Всегда печально голову клонит.
Кладёшь на жаркий лоб к нему ладонь –
Ты для него товарищ всех времен.

Но иногда, прервав внезапно стих,
Он так посмотрит – Господи, прости!
В нём так проглянет пылкий Казанова,
Что не захочешь никого иного!