Дон Кихоты

Мы уходим… Нас совсем уже немного.
Ничего не угадаешь наперёд:
Может, скажет кто-то: «Скатертью дорога»,
Может, кто-то с сожалением вздохнёт.
Мы – иные, мы – сыны другого века,
И пускай ошибок собственных не счесть,
Но мы знали, что должны у человека
Быть и совесть, и достоинство, и честь.
А сегодня мы, как куклы в фарсе жутком,
Где безумны и начало, и конец,
Где о чести рассуждают проститутки
И о совести – бессовестный делец,
Где бандиты под себя творят законы,
А у правды – ни кола и ни двора,
Где, укравший у народа миллионы,
Громче всех вопит с трибун: «Держи вора!»
Где любовь – всего лишь бизнес без охоты.
И, ненужные за нынешним столом,
Незаметно исчезают Дон Кихоты,
И доспехи их идут в металлолом.
Мы нелепы, как на шабаше монахи,
И, хоть меч ещё по-прежнему остёр,
Мы уходим – в Санчи Пансы и на плахи,
Мы уходим – кто во власть, кто на костёр.
Кто спивается, в бессилии немея,
Кто «Ура!» кричит, хоть празднику не рад.
И торгует на базаре Дульсинея,
Неоседланный, томится Росинант.
Век-торгаш глядит расчётливо и строго:
«Ни к чему мне этот странный человек».
Мы уходим, нас совсем уже немного –
Беспощаден к Дон Кихотам этот век…

Новый плуг исправит прежние огрехи,
Мир поймёт, что игры зла не стоят свеч.
Кто-то вновь отыщет старые доспехи
И от ржавчины очистит древний меч.