Белый стих

Я сидела на балконе и курила, а где-то там вдалеке мигала красными огнями уже почти ночная Москва. И не было никаких мыслей и мечтаний. Не хотелось ничего, кроме отдыха. А из темных и тяжелых облаков на землю падал снег. И ему было невдомек, зачем я сижу в такой холод на улице в одной рубашке в полоску. Он неспешно падал, как бы показывая всем, что ему откровенно похуй на все и всех, и независимо от того, хотят его или нет, он все равно будет падать. А мне было похуй на то, что он падает. Хоть и красиво это все. А по всей Москве так же тысячи человек так же сидели на балконах и смотрели на его толстые белые хлопья. Одна из них села мне на шею и сразу же растеклась холодной каплей по спине. Но даже морщиться было лень из-за усталости. И снег прекрасно понимал, что я пока не докурю сигарету до конца, то не уйду, в связи с этим заботливо не давал своим снежинкам падать на никотиновую палочку. Последняя затяжка и закончится мое с ним общение. "Пока, снежок" - сказала я вслух, выкинула бычок еще до конца не истлевшей сигареты и пошла спать.