Мыслю, значит..

Я есть.
Я выброшен на землю зачем-то в дебрях городских.
На месте моей жизни могла бы быть другая,
Но есть я.
А что во мне - лишь обреченная упрямая душа.
Да капля света на руках мерцает.
И что за горизонтом тех полей, куда так хочется дойти.
И что на небе, призывающем скитаться?
С мечтой обвенчанная, стелется дорога, обрывается.
Я снова нахожу ее в предутреннем беспамятстве
И плачу от усталости и рвения
Хоть раз еще в серебряной траве следы нарисовать.

Я здесь.
Никто мне в руки взбалмошную душу не бросал.
И не клонил глазами к полу,
К небесам не поднимал.
Я весь натянут, как звенит отчаянный и острый звук
В горах, десятки раз множась и повторяясь.

Вот только в солнечные дни,
Когда природа рушит водные весенние потоки
Или жара палит своими ярыми руками, березы одиноко
Оставляют рыжую листву вокруг стволов
И росы обжигают взгляд янтарными лучами,
Я умираю.
Спроси меня, что нужно в жизненной стезе писать и слушать -
Я не знаю...
Кем нужно быть не очарованному страннику в воротах рая?
Каким отчаянным в тебе поэтом и какой печалью
Искупить это страдание.
Я устаю, я оставляю.
Чтоб заново увидеть смысл счастья.
Чтобы светила в мир горячим куполом садящаяся страсть
И сердце ей ответно билось...


Я здесь, я выброшен, я талым снегом падаю, и таю...
Но я есть.

________________________
Иллюстрация Хенрик Мосес