Я, похоже, безумный мастер:
И цветы подарил не те я,
И сжигаю в порыве страсти
Свои оды тебе, Идея.
Я, наверное, кот огромный,
Демон, любящий беспорядки,
Бегемот, ставший тенью темной...
Гордый, теплый и очень мягкий.
Я в душе прокуратор старый:
За грехи себя не прощаю
И с неистовой жаждой кары
В муках совести утопаю.
Словно податей бывший сборщик,
За пророком ступаю всюду,
Пусть упрямец слепой и спорщик,
Но слова твои не забуду.
И я точно Иван Бездомный,
Ведь писать совсем не умею,
И на лунной дороге, сонный,
Видя свет твой, от счастья млею.
Моей Маргарите
© Copyright: Илья Мочалин, 2010
Свидетельство о публикации №110120109868
Свидетельство о публикации №110120109868
Рецензии