Сложное настроение

Туман. Густой туман над заливным лугом. Сейчас весна, конец Апреля или начало Мая. Снег уже растаял. Только в самой чаще лесов он еще тает потихоньку. Я стою на холмике. На невысоком таком, зеленом холмике. Все вокруг зеленеет. Так не бывает, но вся трава вокруг сочного темно-зеленого цвета. Обычно весной, молодая зеленая травка с трудом пробивается сквозь старую и сухую, которая торчит неприятными космами. Но сейчас  все не так. Не видно ни единого сухого стебля, только густая сочная трава. Невысокая, но очень густая, словно давно не стриженый газон. И ни одного цветка, ни одного сорняка. Только зеленые сочные невысокие стебли. Луг залит водой. Снег только что стаял и река разлилась. Мой невысокий холмик, словно островок в океане. Густой туман. Но какой-то странный туман, он не мешает смотреть, только слегка размывает силуэты да глушит солнечный свет. Сейчас либо раннее утро, либо поздний пасмурный вечер, потому что даже если бы этого тумана не было, то все равно были бы сумерки. Вода вокруг веет холодом. Еще бы, ведь это только что растаявший снег. Я один. Безветрие. Промозгло. Невдалеке виден силуэт  высокого дерева, растущего из соседнего холмика. Дерево вольно раскинуло свои ветви во все стороны, мощный узловатый ствол не сломить никаким ветрам. Между нами зеркальная гладь ледяной, чистой воды, прозрачной как идеальное стекло. Сквозь нее видно, как мерно колыхаются стебли травы, как медленно плывет куда-то прошлогодний листок, неведомо как оказавшийся здесь. И не перейти никак мне к могучему дереву, что виднеется сквозь туман.
Лед. Сухой и холодный лед покрыл все вокруг. Я стою все на том же холмике. То, что было недавно небольшим озерцом, на заливном лугу сковано до дна, вездесущим морозом. Сквозь замершую воду торчат засохшие листья осоки. Чуть дальше виднеются черные дудки камышей, что звенят друг о друга деревянным стуком. Маленькие колючие снежинки сыплются с хмурого неба и, ударившись об застывшую воду, не желают оставаться на месте. Ветер собирает их в караван и текучие змейки ледяного песка перебегают от моего островка к могучему древу, что прячет  за твердой корой последние искры тепла. Мой островок промерз насквозь. Так что даже сухие травинки рассыпались черным прахом. И только начинающаяся вьюга начинает петь свою заунывную песню, да ледяные крупинки с веселым звоном ударяются об лед.
Осень. Золотая пряная осень, когда яркие листья кружатся в вихре цветных хороводов. Я все там же, на своем островке. Кристально чистая вода ртутью зеркалит в хмурое небо. Даже странно, все вокруг пасмурно, а вода как светит. Красные, багровые и оранжево-желтые листья могучего клена, словно маленькие лодки кружат возле своего острова. И это тоже странно. Откуда здесь столько воды? По всем правилам луг должен был высохнуть еще летом. И почему я узнал это дерево только сейчас? И почему его листья словно искорки пламени упавшие на зеркало, светят сквозь сумрак, сквозь такой знакомый туман, что медленно наползает на чудное озеро откуда-то с гор, разрушая такую кристальную прозрачность? Что это все значит? И почему я не могу сойти со своего островка, словно призрак не может сойти со своей могилы? Осень? А когда же лето?
(с) COG