За что же так ножом по сердцу,
По сокровенному серпом?!
Я морщусь, будто съевший перца,
Придавлен рухнувшим столпом.
Ничто беды не предвещало,
Пока встречали мы рассвет.
Но злому року было мало -
Он нас решил добить… О, нет!
Мы верили так беззаветно,
Но дали нам понять, увы,
Во встрече страшной той ответной:
Нам не топтать чужой травы!
И лишь маячила на «Первом»
Югов неведомая даль...
Но губы снова шепчут нервно:
"Прощай, прощай, наш мундиаль..."
Стыковой матч
© Copyright: Отто Пыркин, 2010
Свидетельство о публикации №110120105330
Свидетельство о публикации №110120105330
Рецензии