Без рубрики 5

Здоровье чиним, латаем, клеим,
Но смерть достанет и за бронёй.
Мы все когда-нибудь околеем,
Не вечно житие под луной.
 
Но всё же хочется жить подольше,
И в этом “хочется” есть резон,
Хоть те-из массы-важны не столь же
Как те, кто в избранные внесён.

Внесён эпохой в нетленный рейтинг,
Внесён в историю (класс восьмой)
Тут мало просто дудеть на флейте
Для славы типа “поди-ка смой”.

В их яркой жизни нет тёмных пятен
И пройден с пользою каждый фут.
И смысел жизни зачем искать им?
Они-то знают,  зачем живут.
 
А те, из массы, лишь точат лясы,
Лишь размножаются и едят,
На касты делятся и на классы,
Топчась без толку меж крайних дат.
 
В котле средь секса, еды и власти
Фурчат рыча и чего-то жря.
Но в миг с названьем “откинуть ласты”
Всяк хочет думать,  что жил не зря.

Лишь тот из тех, кто в зенитах реет
Достоин жизненного пути.
И он проходит его быстрее,
Чем тот,  кто небо зазря коптит.
 
Они сгорают в искрящем дыме,
Себя ни капли не берегут.
Порой уходят и молодыми.
И это, право, совсем не гут.

Для них бы Храм Долгих Лет построить.
Им вовсе незачем так гореть.
А остальных ограждать не стоит
От алкоголя и сигарет.