Вчера умерла Белла Ахмадулина

Случайно напьюсь … и слушаю старые песни –
 Галича, Флакса, Утесова, «Песняров»….
Нельзя дважды в реку войти…. Но все-таки если б…
Наверное, жить суждено мне в одном из ушедших миров.

А что же сейчас? Что ж так горечь с тоскою в замесе?
 Зачем остаются бесцветные дни и печаль?
Сменяется май декабрем, чтобы праведность песен
услышать опять… И тупо сначала начать.

Вчера выпал снег, белом саваном город укутав…
Дети рады… Но мутной щемящей тоской
приходит печаль…. Словно смерть…  и любовь … Ниоткуда,…
И в таинстве этом не радует даже покой.

Ни Рознер, ни Строк, ни Вертинский, ни даже Высоцкий –
никто за меня эту жизнь не способен прожить.
Никчемные дни порождают бездумные строки,
в которых слова не содержат ни правды, ни лжи.

Все сами с собой – так знакомые старые песни
живут,  не надеясь на чье-то вниманье извне.
Все сами в себе - так в чаще деревьям не тесно,
пока не начнут лесорубы готовиться к новой войне.

Ужо им – надменным, и правым, и сильным, и смелым,
трясущимся  ради мирских суетливых забот…
Случайно напьюсь… И любуюсь, как саваном белым
укутался город  - под медленный старый фокстрот.