Перезагрузка

Не хочу даже думать о том, что назавтра задано.
А проректор наш, между прочим, воняет ладаном,
А мой курс - далеко не агнцы, хоть в целом стадо, но
И он, конечно, не боженька со страниц.

И осталось из всех богов поклоняться Фобосу.
Голова идет кругом, бильярдным шаром, безмозглым глобусом,
А пространство вокруг - бесконечною лентой Мёбуса,
У которой одна сторона, но десятки лиц.

Отплеваться от этого, выстоять, только сморщиться
И молчать как рыба - подумаешь, тоже спорщица!
В волосах электричество, мысли прячутся, пух топорщится,
Точно куцые крылья лезут сквозь пуховик.

А друзья утешают - у них тоже все хреново.
Мы друг друга жалеем, и это, как мир, неново,
И, цензуря себя, ты взбешенно орешь: "Какого..?!",
Хотя в целом ты к этой дряни давно привык.

Хорошо бы с утра похмелье, и был бы повод
Перерезать тоненький телефонный провод,
Чтобы тихо сказать: "Ну всё, я сегодня робот",
Найти кнопку на животе и себя убить.

Но итожа дела понимаешь: когда тут пить-то!
Обладая деньгами и внешностью Бреда Питта,
Все равно нужно плыть и дергаться, или свита
Отвернется. Нет, все же проще бы нот ту би.

А так славно было бы запросто спать с утра,
Не палить безбожно искусственного костра
Из вчерашних мечт. И до боли любить ветра
Не за то, что в спину, а просто за то, что дуют.

Только пух топорщится, я же - как есть из плоти,
Я нашарила кнопку, украсившую животик,
Нажимаю, и убедительный, как наркотик,
Голос внутренний шепчет: "Перезагрузка... What are you doing?!"

Впрочем, век технологий - это уже клише.
Голос внутренний шепчет: "Восемь... И семь... И шесть..."