Выстелет белым осень...

К зимним денькам готовясь, чувствуя – не до шуток!
выстелет белым осень холод последних суток.

Так вот и я немного чувственностью грешил.
Я ведь не просто спутник – я ветер твоей души.

Я проникал под кожу. Холодом льнул к теплу.
Словом, на скрип похожим, скальпелем по стеклу,

ранил, впиваясь в мысли, словно заноза остро.
Просто я бриг-бродяга. Ты же – мой вечный остров.

Только в твоих объятьях радостен мне причал.
Ты извини, родная, если я сгоряча

острым своим форштевнем землю твою сминаю.
Я не хотел до боли. Ты уж, прости, родная!

Искренность вызревает где-то в тиши глубин,
складываясь в большое мелочью половин.

В драматургии слова, брошенного на ветер,
каждый из нас расплывчат, тонок и неконкретен.

Каждый готов к совету. Каждый – эстет и стоик.
Только вот – верить слову брошенному не стоит.

Выстелет белым осень холод последних суток.
К зимним денькам готовясь, чувствую – не до шуток!