Мода

Я ждал звонка четыре года.
Не позвонила мне она,
Ведь на поэтов вышла мода,
Кресты остались, имена.

Остались преющие книги
О той любви, которой нет,
И затуманенные лики,
О ком писал в стихах поэт.

Остались старые журналы
И фотографии без цвета,
Где барды пели под гитары
Про небеса, про смерть, про лето.

Остались лишь провинциалы,
Которым до стихов есть дело,
И Пушкин с Бродским - идеалы
Их ясных глаз, души и тела.

Я среди них. Но время лиры,
Увы, наверное, прошло.
Я маленькая точка мира,
Держащая в руке перо.

Я ждал звонка четыре года.
Я думал, что поймет она,
Ведь изменяется природа,
Тем более, когда весна.

Не малый срок - четыре года.
А может стоит дальше ждать,
На бардов возвратится мода,
Ну ведь должна она понять!

Что мы все амфоры, пиалки,
И так легко разбить всех нас.
Мы так нелепы и так жалки,
И профиль лучше, чем анфас.

А может к лучшему все это.
И что за срок - четыре года?
Есть небеса, есть смерть, есть лето
И Бог, стоящий выше моды.