Нет, не в Москве...

Нет! Не в Москве  душа Руси.
Она сюда  лишь …  забредает.
Её глазами не ищи,
когда она в рекламах тает.
Средь пира, злостью обратясь,
в лоскутья рвёт себя на раны,
А не дадут … молчит,  отворотясь,
от скатерти от самобраной.

Не на Москве родные холода,
что дымом веют на просторе …
что  оседают навсегда
в неутолённом  сердце
                горем.
Средь пустоты  её  холмы
чьего-то брошенного поля.
Средь простоты труда живут
не предававшие юдоли.
Не пьянь,  лихая, не орда,
хотя  нахваливать излишне,
но лишь отсюда в города
всё дельное когда-то вышло.

Нет.  Не в Москве живёт тоска,
что  долы милым наполняет …
Она родится в небесах,
туманом ночи оседает,
и редко видится добром,
и глупо лишь святому верит,
в ней бродят думы о былом,
о том …  как рушить гнёта двери …
что на Москве возведены
для удержания порядка,
без них не видится страны,
в которой многим жить несладко.

И волю, тяжкую, признав,
живёт душа себе украдкой,
приоткрываясь в удальстве,
таясь в отчаянии сладком.
Живёт душа землей своей,
её лесами да горами,
несметным скопищем людей,
как будто занятых делами.
И вспыхивает солнца край
её сиятельной улыбкой,
когда из бездны пестроты
случится подвиг славой зыбкой...

И да привидится во сне!
убогая и дорогая …
как сон, забытая душа,
          в которой столько прозябает.
Не на Москве живёт душа простого русского народа …
В неё сбегаются, теснясь …
- душа не может без свободы.