Из жизни поэтов

Визжал и верещал,
стихи всем раздавал,
души своей печаль
меж строчек закрывал.
На клумбу насадил
розовощёких роз,
вредителей травил,
с бутыли "купорос".
С избитою душой
душил редакторов,
пока ещё живой,
ругал всех докторов.
Не нужен он стране,
стучится головой,
с обидою, вполне -
- литературный гой.
Им, людям, всё равно,
на клумбу наплевать,
и начал он вином
ту клумбу поливать.
Я заходил к нему,
он и по мне стучал,
всё ставил мне в вину,
что я всю жизнь молчал.
Из-за таких, как ты,
кричал он на меня,
приземлены мечты,
не пропорхав и дня.
Подгнившие цветы
на грядочке моей,
и нету мне звезды,
хоть я почти еврей.

Да, поезжай к себе,
ответил я ему,
в Израиль, на войне
узнаешь, что к чему.
В России мы поём,
холодная страна,
в России и умрём,
где только даль видна.
Бери пример с меня:
пусть огородик плох,
дымит пырей-сорняк,
горит чертополох,
крапива - по кустам,
живая, жжёт, как плеть,
кто прополол хоть треть,
тот счастлив - околеть.
И неужели ты
не понял, Михаил,
в России все мечты
Иуда удавил.

29 ноября 2010 г.
С-Петербург